Что стоит нам, рожденным от пегаса, посланникам спивающейся музы
Бродить во мраке грязных переулков, кишащих тараканами стихов?
Прокуренным срывающимся "гласом" "глаголя" о бесчисленных конфузах,
О собственных бездарнейших ублюдках, сковавших нас двустишием оков,
Мы, ревностно готовые к расстрелу, к победе плоти пули над бессмертием,
Смеёмся над бессилием поющих о том, что нам готовит страшный суд.
Что стоит нам расстаться с твердью тела без права возжелать небесной тверди,
Без права заблудиться в райских кущах - молитвы от такого не спасут -,
Что стоит нам? Твердить о безрассудстве, о храбрости; гордиться беззаветно
Растлением своей несовершенной, давно непривлекательной души;
Гоняться за исчадием искусства, судить Иуду наравне с поэтом,
Заканчивать бездарную поэму в забытой всеми духами глуши.

Что стоит нам? Оно чего-то стоит? Искать ближайший рейс до преисподней,
Ссыпая в кассу мелочь за билеты: сплошь медяки да смятые листы.
Из сотни нерассказанных историй лишь три не будут смешаны с исподним,
Лишь две напишут неминувшим летом, и лишь одну из них напишешь ты.
Лелея каждый слог в глубинах сердца, играя с Дьяволом на совершенство рифмы,
Ты клочья кожи кожи пустишь на заплаты, стремясь закончить ангела к утру.

К обеду Мы придем нему погреться - и к ужину, что к ужасу Сизифа,
Растащим на поблекшие цитаты прекрасный, ангельский, но бесполезный труп.